se miraban...

se miraban...

sus ojos fueron a encontrarse aquel día entre la luz anaranjada

y se cruzaron

como un rayo atraviesa el aire veraniego frente al mar

repentino, contundente, fugaz

eléctrico

sus miradas encajaron como un rompecabezas

se pegaron con adhesivo extra-fuerte

hicieron nudos marineros

aquel día no eran chispas lo que saltaban

sino tormentas solares 

flores

a veces las flores se marchitan por exceso de agua

diumenge

siempre que miro el calendario es domingo...
asomo la vista entre la maraña de días y éste se marca en rojo pasión
domingo
día de libertad, de cama, de sofá y de libro
un soplo de aire entre el desparrame de los días de trabajo
el día de permiso para caminar por el monte
domingo de resurrección
domingo de resaca

el farolillo rojo
teñido con sangre de lunes

la vida

"¿qué era la vida? nadie lo sabía. nadie conocía el punto de la naturaleza del que nacía o en el que se encendía. a partir de ese punto, nada era inmediato ni estaba mal mediado en el dominio de la vida; la vida misma, parecía inmediata. (…)

¿qué era, pues, la vida? era calor, calor producido por un fenómeno sin sustancia propia que conservaba la forma: era una fiebre de la materia que acompañaba al proceso de incesante descomposición e incesante recomposición de moléculas de proteína de una estructura infinitamente complicada e ingeniosa. era el ser de lo que en realidad no puede ser, de lo que únicamente se balancea, en precario equilibrio –con placer y dolor a un mismo tiempo– sobre el vértice dentro de este complejísimo y febril proceso de descomposición y renovación. no era material y tampoco era espíritu. era algo entre las dos cosas, un fenómeno que se hace visible en la materia, como el arco iris sobre un salto de agua, o como la llama del fuego. sin embargo, a pesar de no ser material, era sensual hasta la voluptuosidad y el asco, el impudor de la materia que se vuelve sensible a sí misma y a sus propios estímulos, era la forma impúdica del ser. era un secreto y sensual movimiento en la casta frialdad del universo, un mínimo foco de impureza secretamente voluptuoso, de nutrición y excreción, un soplo excretor de anhídrido carbónico y sustancias nocivas de procedencia y naturaleza oscuras. era el resultado de un proceso de compensación de su naturaleza inconsistente que obedecía a unas leyes intrínsecas, es decir: era la proliferación, el desarrollo, la formación de esa especie de materia esponjosa hecha de agua, proteínas, sales y grasas que llamamos carne y que luego se convierte en forma, en imagen elevada, en belleza, sin dejar de ser, con todo, la más pura esencia de la sensualidad y el deseo."

Thomas Mann "Der Zauberberg" ("La montaña mágica")

Gustave Courbet "L'origin du monde" 1866

el cielo puede esperar

que por ahora se está muy bien aquí en la tierra

sería un gasto inútil

de energía

de tiempo

y de vida

trepar a las nubes cuando desde el césped podemos buscarles formas

encontrar el cielo en el sexo mañanero

el universo en tu pupila

y la luna en el fondo del vaso

construimos columpios para acercarnos al firmamento con su vaivén

pero les ponemos cadenas para poder descender a nuestro antojo

XXIV

la pecera está vacía. una loba famélica aúlla a los viajeros perdidos entre los robles buscando las burbujas ocultas tras el cristal. las huellas de sus latidos son directamente proporcionales a la voz de un trombón en invierno

a la niebla envolvente

truena en el valle del sol

los pájaros emigraron hace tiempo llevándose todos los relojes

los campos se llenan de adormideras

el aire agita las almas, que aún están verdes a pesar del calor

llueven corazones humanos
sudan las fuentes
ha muerto la luna

ελευθερια

η γλὠσσα εἰναι σκἐψη, η σκἐψη ελευθερια

poles apart

"and did you see that it wasn't only me you were running from
did you know all the time but it never bothered you anyway
leading the blind while i stared out the steel in your eyes

the rain fell slow, down on all the roofs of uncertainty
i thought of you and the years and all the sadness fell away from me
and did you know...
i never thought that you'd lose the light in your eyes"

pink floyd

"poles apart"

el robo perfecto

la sonrisa rápida

un roce fugaz

manos ligeras

ojos curiosos

y los labios más rápidos a este lado del ebro

perpetran en un instante

el robo perfecto

el orgasmo de un sinestésico

el orgasmo de un sinestésico evoca toda la gama cromática en un segundo.

cada tonalidad se convierte al instante en destellos resplandecientes que se cuelan por las vidrieras de su cristalino.

despierta todas las escalas con bemoles y sostenidos, repta por la piel erizando el vello cual hilo de cometa. sube... baja, sube hasta el cielo y vuela con las golondrinas.

dibuja espirales en el aire con el soplo de un gemido, danza con los escalofríos...

se incendia espontáneamente.

el orgasmo de un sinestésico es como el primer sorbo del café de la mañana, como un mordisco de baklava tras un beso muy largo.

como un cuarteto de blues.

es la luna estallando, el cielo pidiendo clemencia.

perros que ladran y olas que rompen en el mar.

sabores exóticos.

color, color, aroma a tierra mojada.

trompetas y timbales.

silencio.

op.17 nº4

el viento azota la ropa tendida
gruñe cual loba hambrienta deslizándose sigilosamente entre los edificios
ulula
como ululan los búhos en las noches silenciosas
remueve las almas con su silbido invernal

y ella
mientras parece que el mundo estuviera llegando a su fin
mantiene la armonía en su palacio de lectura
tan firme que resistiría hasta un huracán
o el ataque masivo del televisor

el silbido se transforma en violines que acompañan su melodía
los tambores azotan las ventanas

suena un piano en el interior

sino tome mi consejo y viva muchos años

"Y, volviéndose a Sancho, le dijo:

–Perdóname, amigo, de la ocasión que te he dado de parecer loco como yo, haciéndote caer en el error en que yo he caído, de que hubo y hay caballeros andantes en el mundo.

–¡Ay! –respondió Sancho, llorando–: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana."

Miguel de Cervantes Saavedra

Don Quijote de La Mancha

ella

seguramente ella no sea consciente de la sensualidad de sus piernas, -ni de la insistencia de mi mirada- allí, sentada en ese andén solitario.

pero la celosía que ofrecen sus medias negras harían temblar el eje de la tierra, desestabilizarían hasta la balanza más justa...

su cruce inocente pero intencionado rompería vidrios, comenzando por la pupila de quien observa desde el andén contrario.

sus labios rojos detallan la intensidad de su noche, que termina ahora en esta estación, o quizá continúe en la siguiente.

las botas gastadas la conducirán a casa. 

quizá no a la suya...

llega el tren

baggage

el color ha traspasado su última barrera, oscureciendo el tono a cada paso de manera deliberada

y mi razón ha hecho lo propio,

inmolándose ante unos ojos que ya no son los míos

sino parte de tu equipaje

είναι ώρα να φύγουμε

si negocias con el tiempo, tarde o temprano acabarás robándole de sus propios bolsillos.

sólo hay que conseguir que se distraiga para arrebatarle así una pieza de su tesoro más preciado.

y salir corriendo.

correr como nunca a disfrutar del botín en un campo de trigo con muchas amapolas.

abrir tu bolsa de minutos y convertirlos en sonrisas.

bcn

y aquí

estoy

en mi

ciudad

con sed

de más

ὀνειρα

mi mente es capaz de crear en sueños todo tipo de edificios: pasillos y columnas que sujetan muros infranqueables, transparentes, fijos o móviles, salas vacías de gente y llenas de personas que nada custodian sino mis pasos. laberintos.
mi subconsciente es capaz de recrear sin esfuerzo momentos inexistentes, recuerdos robados y espejos cóncavos. puede construir ciudades enteras, precipicios o bosques manchados de niebla azul. es capaz de curvarlos sobre sí mismos y hacerlos desaparecer en cuestión de minutos; puede hacer que una humana de estatura media-baja como yo sobrevuele dublín bajo la lluvia.
y sin embargo...
tus manos se me escapan.
se me escapan.
por más que lo intento no logro modelarlas con la perfección que se merecen. hago bocetos a ciegas y me empeño en trazar sus líneas minuciosamente, pero el resultado sigue siendo demasiado tosco. cada noche busco entre mis recuerdos para delinear sus detalles y me encuentro con la misma frustración.
no puedo soñar tus manos.

gente bonita

gente bonita que le pone la guinda al absurdo más despampanante y bello
que conforma nuestra existencia.

que nos salva del silencio con acordes coloridos

y nos devuelve a la vida tan sólo con su voz.

born to die

[quid sum miser tum dicturus?
quem pratonum rogaturus,
cum vix iustus sit securus?]

nacemos para morir.
bien pensado, el nacimiento no es más que un primer paso hacia la nada, hacia ese destino inevitable que nos aguarda a todos.
en cuanto empezamos a encariñarnos con la vida, ésta se nos escapa irremediablemente de las manos y no hay nada que podamos hacer para esquivar tal fin.
entonces...
¿para qué?
conforme nacemos, nos vamos impregnando de las maravillas que nos rodean, nos hacen crecer e ilusionarnos ofreciéndonos su infinita belleza y novedad, nos fascinan. somos libres, valientes, ágiles, y nos sentimos capaces de cualquier cosa. reímos. amamos y somos amados.
perdemos y amamos de nuevo.
más tarde despertamos de nuestra quimera añorando la paz vivida, la gloria pasada... sabiendo de buena mano que la muerte aguarda inevitablemente tras el dintel.
el nudo del estómago se traslada a los pulmones en forma de angustia... tras la máscara serena despiertas triste, aunque esperanzado de que tu memoria perdurará por siempre.
iluso...
te despides, dices adiós a todo lo que un día te perteneció, a todo aquello que amaste y en lo que creíste hasta el fin de tus días. 
piensas en el sentido de la vida, en su finalidad. nacer para morir. nacer para morir. ese es su sentido. nacer para morir.
te preguntas si no habría sido mejor ahorrarte el trámite.

el corazón ha mostrado bandera blanca y los párpados secundan su rendición.


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in memoriam